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Modesto,
Publicado por Antonia Cerrato el 30 de julio del 2011 |

Qué solos están los campos, padre,

sin la cantinela de los mozos

en sus mulas.

Qué tristes se han quedado

sin el ruido monótono de la azada,

la yunta y sus bilbas.



Porque ya no huelen a sudor los campos, padre,

ni el trigo a era de trillo,

ni los majuelos a peros y duraznos,

ni a polvo el aire del camino.



No se escucha el resollar de las bestias,

ni el vareo de los olivos,

no hay nadie por las suertes,

están desiertos los membrillos;

ya no quedan granados,

ni maduran los albarillos.



Padre, qué solos cantan los pájaros,

nadie escucha sus trinos,

ni se ven chicharras remolonas,

ni se oye un negro grillo.



Qué sola está la luna, padre,

mirando tus campos vacíos.

No hay humo de chozos,

ni lobo en el monte perdido.



Todos se fueron, padre,

dime tú si los has visto.



(Del libro “Santa Amalia, Ayer y Siempre” )