Tertulia Los poetas del Jueves, en El Viejo Bar

La greda y la amapola

Vive a oscuras la greda, con ansias de sol

y de amaneceres

de lluvia entre las fauces,

pero su boca se pega a la tierra

en el intento fructífero de sobrevivir.

Y mira a la amapola, lo hermoso de su color,

esa fresca lozanía;

sabe de su fragilidad, indefenso corazón de papel

abierto contra el aire,

y le ¿duele? tan extraña alegría.

Ella sabe que él pasará, como siempre,

sobre todas las flores, que las doblegará sin piedad

marchitando sus hojas, esa sangre

palpitante de gozo y aventura.

Por eso muerde la tierra, cada día, y en sus labios

solo queda la canción oscura del polvo, pero vive.

Siente sobre la espalda el peso inevitable

de su calcañar, y se estremece, ¿de gozo?

al ver el gallardo talle del ababol, porque ha llegado.

Con fuerza y el derecho,  reclama su prebenda

 y derriba a la adormidera, la desviste de  su púrpura sonrisa,

la somete… y la mata:

ya está deshojada, como la tarde hecha añicos por las nubes,

su corazón es una pluma olvidada en el ocaso,

y ella, ella sobrevive, con el sabor acre en la garganta.

¡La amapola está muerta! Y ella…

Solo puede ser, un días más, simple greda.

Antonia Cerrato Martín-Romo   31 de marzo de 2013